落地的时候，她脚下一滑，他伸手扶住她。

“小心。”

她站稳，松开他的手。

两人站在一条荒废的巷子里。两边是灰墙，地上长满了杂草，足有半人高。月光照下来，照得那些草叶上泛着白。

“这是哪儿？”她问。

“白家后巷。”他说，“小时候来过？”

她摇头。

“没来过。”她说，“我都是从正门走。”

他点点头，拨开杂草往前走。她跟在后面，踩着被他踩过的草，一步一步。

巷子不长，走了几十步就到头了。尽头是一扇小门，木头的，门上的漆早就剥光了，露出灰白的木头。门上挂着一把锁，锈得不成样子。

沈渡走过去，拿起那把锁看了看。

“能开吗？”她问。

他没说话，从头上拔下那根细铁签，伸进锁孔里捣鼓了几下。锁咔哒一声，开了。

他把锁拿下来，推开那扇门。

门后是个小院子，杂草比巷子里还高。院子那头是一排屋子，门窗都破败了，月光从破洞里照进去，照得里头影影绰绰的。

她站在那里，看着那些屋子。

“这是哪儿？”沈渡问。

她想了想。

“下人住的地方。”她说，“后厨那边。”

他点点头。

她往前走，拨开那些杂草。草叶子刮在她裙子上，沙沙响。她走得很慢，一边走一边看。

走到那排屋子跟前，她停下来。

第一间屋子门开着，里头黑漆漆的。她站在门口看了一会儿，没进去。

第二间也一样。

第三间门关着，她推了推，门开了。

里头比外头还暗，只有一点月光从破窗户里透进来。她站在门口，等眼睛适应了黑暗，才走进去。

屋里乱七八糟的，桌椅都翻了，地上散着些破布烂纸。她蹲下来，捡起一张纸看了看，上头什么也没写。

她站起来，继续往里走。

走到里间，她忽然停下来。

墙角有一个柜子，倒在地上，柜门开着。

她走过去，蹲下来看。

柜子里空空的，什么也没有。

但她看见柜子后面有一块砖，是松的。

她伸手把那块砖拿起来，底下有个坑。

坑里空空的。

她看着那个坑，看了很久。

沈渡走进来，在她旁边蹲下。

“有东西？”

“有过。”她说，“被拿走了。”

他看了看那个坑。

“什么时候拿走的？”

她摇头。

“不知道。”

她站起来，在屋里又看了一圈。什么也没有。

她走出去。

站在院子里，她抬头看天。

月亮很亮，照得那些杂草的影子长长短短。

沈渡走出来，站在她旁边。

“白芷楠。”

“嗯。”

“你还好吗？”

她没说话。

过了一会儿，她开口。

“这里是我家。”

他没说话。

她继续说：“我小时候在这院子里跑过。那个——”她指着院角的一棵枯树，“那棵树，我爬过。”

他看着那棵树。

“后来呢？”

“后来被我爹看见了，”她说，“训了我半日。”

他看着她。

月光照在她脸上，看不出什么表情。

但她站在那里，看着那棵树，看了很久。

过了一会儿，她转过身。

“走吧。”

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他们又看了几间屋子，什么也没找到。

走到最后一间的时候，她忽然停下来。

这间屋子和其他不一样。门关着，窗也关着，封得严严实实的。

沈渡推了推门，没推动。他绕到窗边，想推开窗，也推不动。

“钉死了。”他说。

她走过去，看着那扇窗。

“能打开吗？”

他看了看。

“得撬。”

他从怀里摸出一把小刀，伸进窗缝里，一点一点撬。撬了半天，窗子终于开了。

他先翻进去，她从后面跟上。

屋里很黑，什么都看不见。沈渡掏出火折子，吹了一下，火光亮起来。

他们看见的是一间书房。

书案、书架、椅子，都落满了灰。书案上还摊着一本书，被灰尘盖得看不见字。

她站在那里，没动。

这是父亲的书房。

沈渡拿着火折子，站在她旁边。

她走过去，走到书案前。

那本书是父亲常看的，她认得。她伸手摸了摸，灰尘很厚。

她绕到书案后面，拉开抽屉。

空的。

她又拉开另一个抽屉。

也是空的。

她把所有抽屉都拉开了一遍，全是空的。

她站在那里，看着那些空抽屉。

沈渡走过来。

“东西被人拿走了。”他说。

她点头。