硬生生地忍着。
霍鼎钧看着他那个样子，看着那张咬紧的嘴，看着那双拼命憋着的眼睛，看着那副明明疼得要死却一声不吭的样子。
他手上那劲儿，忽然就松了。
一点一点的，松下来了。
揉着的动作从用力变成了轻柔，从狠变成了慢。
他还是没说话。
就那么低着头，一下一下地揉着，把那药油揉进皮肉里，把那淤血揉散。
屋里安静极了。
只有那轻轻的揉搓声，和两个人各自的呼吸。
富察含钰的，轻轻的，细细的，一抽一抽的。
他自己的，沉沉的，闷闷的，比刚才更沉了。
霍鼎钧揉完了。
他把药瓶盖上，放回药箱，站起来，低头看了富察含钰一眼。
那人还坐着，还低着头，还垂着眼。那膝盖上红了一片，是药油的痕迹，也是他刚才揉出来的痕迹。
裙摆放下来了，遮得严严实实的，可那人还是缩着，像一只恨不得把自己藏起来的什么小东西。
霍鼎钧看着他，看了几息。
然后他开口了，那声音不高不低，听不出什么情绪。
“好好休息。”
就四个字。
说完，他转身就走。
他走得很快，步子又大又急，几步就跨出了那扇门。
身后传来阿砾的声音，像是在问什么，他没理，就那么大步往前走，穿过月亮门，穿过那条石子路，穿过那些站在廊下不敢吭声的下人。
他一直走到书房，推开门，进去，把门关上。
屋里黑着灯，只有窗外透进来一点月光，照在桌面上，照在那把大椅上。
他走到窗边，站住，看着窗外那黑沉沉的夜。
那头发，这会儿已经塌下来了。
不知道什么时候塌的。
他伸手摸了摸，还是蓬的，还是炸的，但没刚才那么吓人了。
他想着刚才那样子——那孩子张着嘴，瞪着眼，看着他那头炸起来的毛，跟见了鬼一样。
他忽然有点想笑。
可他笑不出来。
他靠在那儿，看着窗外，脑子里翻来覆去的，全是刚才那些事。
那孩子把手伸过来的时候。
那孩子说“我会帮爷”的时候。
那孩子被他吼了之后，拼命摇头，拼命否认，拼命想让他相信不是那个意思的时候。
还有他揉那膝盖的时候，那孩子咬着牙、忍着疼、一声不吭的时候。
他想着想着，那股火又上来了。
不是刚才那种烧得五脏六腑都疼的火，是另一种火。
闷闷的，沉沉的，烧得他胸口发慌。
他活了二十四年，什么没见过？什么没经历过？
小时候被继母迫害，差点死在巷子里。十几岁出来混，被人骂过狼崽子，被人当街吐过唾沫。
后来发达了，那些面上恭敬的，背地里不知道怎么咒他。
他都不在乎。
那些人的骂，伤不了他。那些人的恨，动不了他。那些人的阴阳怪气，他当放屁。
可今天呢？
今天他被一个女人指着鼻子骂“不是个东西”。
他被自己娶回来的人当成“会拿人泄火的禽兽”。
他气得头发都立起来了，吼得窗户都嗡嗡响，可吼完了，他还得蹲下来，给人揉膝盖。
揉完了，他只能说“好好休息”，然后自己走人。
他想着，那火又往上拱了拱。
拱得他胸口发疼。
这样不行。
不能再这样过下去了。
这种日子再过下去，他真要死了。
死他是不怕的。
他霍鼎钧，从小在狼窝里长大，什么刀光剑影没见过？什么生死关头没闯过？死有什么可怕的？眼睛一闭，腿一蹬，什么都不知道了。
可气死不一样。
气死太窝囊了。
他想想那个场面——人家问起来，霍鼎钧怎么死的？说被气的。被谁气的？被他媳妇。为什么气的？因为他媳妇以为他是禽兽。
他想着那个场面，那眉头皱得能夹死苍蝇。
不行。
绝对不行。
尤其是被富察含钰气死的。
那孩子什么都不知道。
不知道他为什么生气，不知道他为什么吼，不知道他为什么走了。
那孩子只知道怕，只知道躲，只知道把自己往泥里踩。
他气成那样，吼成那样，那孩子还在那儿拼命摇头，拼命否认，拼命想让他相信“不是那个意思”。
可“不是那个意思”是什么意思？
是“我不觉得你是禽兽”？
还是“我不敢觉得你是禽兽”？
他想着，那火又变了味儿。
变得又酸又涩，烧得他喉咙发苦。
他靠在那儿，看着窗外那黑沉沉的夜，看着那几颗稀稀拉拉的星星，看了很久很久。
然后他站直了身子，走到桌边，坐下。
桌上有他没看完的账本，有他没回的信件，还有一盏冷了的茶。
他拿起那盏茶，喝了一口。
冷的，涩的，苦的。
他咽下去，又喝了一口。
然后他把茶盏放下，靠在椅背上，闭上眼睛。
脑子里还是那些事。
那孩子伸过来的手。
那孩子说“我会帮爷”的声音。
那孩子被他吼了之后，那张白得吓人的脸。
还有那孩子咬着牙、忍着疼、一声不吭的样子。
他想着想着，忽然睁开眼，看着头顶那黑漆漆的房梁。
二十四岁。
他才二十四岁。
照这么下去，他能不能活到二十五都不一定。
他想着，那嘴角微微动了动。
不是笑，是那种说不清的、又想叹气又想骂人的动。
然后他坐直了，拿起账本，翻开。
看吧。
不看又能怎样？
总不能再去别院。
再去，看见那人，又要生气。
不见，又放不下。
他就这么夹在中间，不上不下，进退不得。
他想着，那眉头又皱起来了。
可他没动。
就那么坐着，看着账本，一行一行地看。
外头的夜，越来越深。