“我们……慢慢来。”我低声说，声音在风雪中几乎听不见，“总能……找到办法。”

他没有回应，也没有动。我们就那样在越来越大的风雪中，跪坐在冰冷的雪地里，像两尊即将被掩埋的雕像。

最终，还是求生的本能压过了崩溃。西里斯慢慢抬起头，脸上沾着雪粒，眼神里的狂暴褪去，只剩下更深的疲惫和一片死寂的灰暗。他看了我一眼，什么也没说，再次尝试起身。这次，他接受了我的搀扶（用我未受伤的左手和他还能用的右手），两人互相支撑着，摇摇晃晃地站了起来。

我们放弃了翻越那块冰岩，选择绕更远、但相对平缓的路。天色越来越暗，风雪越来越大。地图上第一个蓝圈标记点，在一片稀疏的枯树林后，是一个半塌的、用石块垒砌的矮小猎屋，屋顶已经没了，只剩下三面透风的残墙。

但至少，能稍微遮挡一下风雪。

我们挤进那个狭小、冰冷的空间，用能找到的枯枝和随身带的、浸了油脂的引火物（老托伦给的）勉强生起一小堆火。火光微弱，几乎驱不散严寒，但聊胜于无。

我们蜷缩在火堆旁，分享着所剩无几的干粮。西里斯的咳嗽在相对避风的环境里稍微缓和，但呼吸声依旧沉重。我的右手腕因为白天的摔跤和持续用力，肿了起来，一跳一跳地疼。

沉默中，只有火苗噼啪声和风穿过石墙缝隙的呜咽。

西里斯忽然开口，声音低哑，仿佛自言自语：“以前……我和詹姆……骑着扫帚，能一天飞遍半个英国……觉得世界……小得可笑。”他顿了顿，看着跳跃的火苗，“现在……这几英里雪路……像永远走不到头。”

我没有接话。我知道他不需要回答。

他转过头，看向我，火光在他深陷的眼窝里投下摇曳的阴影。“你后悔吗？”他问，问得没头没脑。

但我明白他在问什么。后悔卷入这一切？后悔认识他？后悔落到这般田地？

我看着他那双曾经意气风发、如今只剩下沉重负担和迷茫的灰眼睛，摇了摇头。“不。”我说，声音很轻，但很肯定，“路是自己选的。”

他看了我很久，然后极慢地、极轻微地扯了一下嘴角，那不是一个笑容，更像是一个认命般的、苦涩的弧度。“是啊……”他喃喃道，“自己选的。”

他伸出手，不是握我的手，而是轻轻碰了碰我肿胀的右手腕，指尖冰凉。“这个……很疼吧？”

“还好。”我撒谎。

他没戳穿，只是收回了手，重新看向火堆。“老托伦说……灰水河谷……或许能藏一段时间。”他像是在陈述，又像是在说服自己，“到了那里……也许……”

也许什么？也许能过上相对平静的、躲藏的生活？也许伤势能慢慢养好？也许战争会结束？

我们都不知道。未来像屋外漆黑的雪夜，深不见底，寒冷刺骨。

但至少，此刻，在这四面透风的残垣断壁里，我们还有彼此，还有一小堆勉强燃烧的火，还有“继续往前走”这个最简单的目标。

火苗在寒风中挣扎着，明灭不定，像我们渺茫的希望，也像我们燃烧殆尽的、却依旧不肯彻底熄灭的生命余烬。