下楼的时候，白砚忽然说："晚上别急着回去。"

"为什么？"

"带你去个地方。"

"什么地方？"

"吃饭。"

"吃什么？"

"到了就知道。"

我看了他一眼。他的表情很平淡，像是在说一件很普通的事情。但我知道白砚这个人——他越是不肯提前说的事情，越是有把握让你觉得值得。

"行。"我说。

他点了点头，拎着纸箱子走到车边，把东西放进后备箱。我拉开副驾驶的门坐进去，系好安全带。

车发动了。他没有往市区的方向开，而是拐上了东边的一条省道。

"去东边？"我问。

"嗯。大概一个小时。"

"东边有什么？"

"一家菜馆。"

"开一个小时去吃一顿饭？"

"值得。"

我靠在座椅上，看着窗外。省道两旁是成片的农田，玉米已经长到一人高了，叶子被风吹得沙沙响。远处的山在天边起伏，像一条沉睡的龙。

车里很安静。他没有开音乐，只有空调的出风口在发出轻微的呼呼声。我侧过头看了他一眼——他专注地看着前方的路，一只手握着方向盘，另一只手搭在窗框上。

夕阳从挡风玻璃照进来，把他的侧脸染成了暖橘色。

我忽然觉得，就这样安静地坐着，什么都不说，也很好。

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车开了大约五十分钟，拐进了一条很窄的土路。路两旁是密密的竹林，竹叶遮住了大半的天空，光线一下子暗了下来。

"这是哪里？"我坐直了身子，往外看。

"兖山脚下。"他说。

土路尽头是一扇木门。木门没有招牌，没有门牌号，只有门框上挂着一盏小灯，灯没亮，白天不需要。

白砚把车停在路边，下车走到门前，敲了三下。

等了一会儿，门从里面打开了。开门的是一个中年男人，穿着一件灰色的对襟褂子，脸上带着一种不咸不淡的表情。

"白少爷。"他说。

"王叔。"白砚微微点头，"预定的位置。"

"二楼，东厢。"

中年男人侧身让路。白砚回头看了我一眼，朝我伸出手。

我愣了一下，然后把手递给他。

他的手很干燥，掌心有一层薄薄的茧。他握着我的手，带我走进了那扇木门。

门后面是一条青石板铺的小径，两旁种着修剪得很整齐的灌木。小径尽头是一座两层的木楼，灰瓦白墙，飞檐翘角，像是从哪个古镇搬过来的。

但走进去之后，完全是另一番景象。

一楼是一个开放式的大厅，摆着十几张桌子。桌子不多，但每一张之间的距离都很远，保证了私密性。墙上挂着几幅水墨画，画的是山水，笔触很老练。角落里放着一架古琴，琴身上落了一层薄薄的灰，说明偶尔会有人来弹。

大厅里很安静。只有两三桌客人在吃饭，说话的声音都很低，像怕吵到谁似的。

空气里有一种很淡的香味，不是花香，不是菜香，是一种说不清的、让人放松的味道。

"这家菜馆没有招牌。"白砚边带我上楼边说，"不对外开放。要来吃饭，必须有会员邀请，或者提前至少一周预定。"

"你怎么知道的？"

"我爸带我来过一次。"

二楼比一楼更安静。走廊很窄，只能并排走两个人。木地板踩上去会发出轻微的吱呀声，像老房子在叹气。

东厢是一个小包间，推开窗就能看到外面的竹林。竹叶在风里沙沙地响，阳光从竹叶的缝隙里漏下来，在窗台上画出一格一格的光影。

桌上已经摆好了餐具——白瓷盘，竹筷，一小碟腌萝卜。

"这家菜馆做菜不用菜单。"白砚坐下来，把筷子递给我，"你告诉厨师你想吃什么菜系、什么口味，他给你做。中餐、西餐、日料、东南亚菜——什么都有。"

"什么都有？"

"嗯。厨师团队是全球请的。法餐的主厨以前在米其林二星餐厅干过，日料的师傅是日本来的，中餐那边有好几个师傅，川菜、粤菜、淮扬菜都有专人在做。"

我环顾四周。包间的装修很简单，甚至可以说朴素。白墙，木窗，一张桌子，四把椅子。没有任何奢华的装饰。

但就是这种朴素，反而让人觉得高级。像一个人穿着一件洗得发白的棉布衬衫，但举手投足之间有一种让人说不出来的气质。

"点什么？"白砚问我。

"你定吧。"

他想了一下，然后对门口的服务员说："一道松露惠灵顿牛排，一道文思豆腐，一道冬阴功汤。"

服务员记下了，转身走了。

"三道菜，三个菜系。"我说。

"嗯。尝尝不同的味道。"

我看着他。他坐在对面，手肘撑在桌上，手指交叉，目光落在窗外的竹林上。夕阳把竹叶照得半透明，像一块块绿色的玉。

"白砚。"

"嗯。"

"你带我来这种地方，是不是太隆重了？"

"不隆重。"

"一顿饭吃三个菜系的菜，还不隆重？"

"好吃的东西不分菜系。"他说，"你以后会经常接触各种场合。提前适应一下。"

"这又是在培养我了？"

他看了我一眼，嘴角微微翘了一下。

"吃饭而已。别想太多。"

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菜上得很快。

第一道是松露惠灵顿牛排。服务员端上来的时候，盘子里还冒着热气。酥皮烤得金黄，表面刷了一层蛋液，光泽莹润。切开之后，里面的牛肉是粉红色的，嫩得像一朵花，一刀下去汁水就渗了出来。黑松露的香气浓郁但不霸道，和牛肉的油脂味融合在一起，有一种很高级的醇厚感。

"好吃吗？"白砚问。

"……好吃。"我说。

第二道是文思豆腐。这道菜我以前在纪录片里看到过——把一块嫩豆腐切成头发丝那么细的丝，放进清汤里，豆腐丝在汤里散开，像一朵白色的花在水中绽放。夹一筷子放进嘴里，几乎不需要嚼，豆腐就在舌尖上化了。汤是清鸡汤熬的，鲜而不腻，回味里带着一丝姜的暖意。

"这道菜考刀工。"白砚说，"切豆腐的师傅干了三十年了。"

"三十年只切豆腐？"

"只切豆腐。"

我看着碗里那朵"白色的花"，忽然觉得有些事情就是这样——看起来简单，做起来需要一辈子的时间。

第三道是冬阴功汤。酸辣的香气一端上来就钻进了鼻子里，柠檬草、南姜、青柠叶的味道层次分明。汤是橙红色的，里面有大虾、蘑菇、番茄。喝一口，酸、辣、鲜、甜四种味道在嘴里打了个转，然后各归各位，谁也不抢谁的风头。

"这家菜馆最厉害的地方，"白砚说，"不是每道菜都做到满分，而是每道菜都做到它该有的样子。法餐是法餐的样子，中餐是中餐的样子，泰餐是泰餐的样子。不串味，不混淆。"

"你说话越来越像你爸了。"我说。

他愣了一下，然后皱了皱眉。

"收回。"

"不收回。"

他瞪了我一眼。但嘴角在往上翘。

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吃完饭已经快八点了。

天色暗了下来。东岭山脚的夜晚和市区完全不同——没有路灯，没有霓虹灯，只有天上的星星和远处隐约的灯光。空气里有一种草木的味道，混着泥土的湿润气息，像大地在呼吸。

白砚付了账，带我走出菜馆。木门在身后关上，外面的世界一下子安静了。

"走走？"他问。

"好。"

我们沿着山脚的一个小公园慢慢走。公园不大，一条石板路弯弯曲曲地绕着山脚延伸，路两边种着修剪过的灌木和几棵桂花树，晚风一吹，空气里隐隐有一丝甜。路灯很暗，隔很远才有一盏，光落在地上像一团模糊的橘色。

虫鸣声从四面八方传来。蟋蟀、蝈蝈、还有一些我叫不出名字的虫子，它们的声音交织在一起，像一支没有指挥的交响乐团。偶尔有一只萤火虫从灌木丛里飞出来，尾巴上闪着微弱的绿光，在黑暗里画出一个弧线，然后又消失在树叶里。

"你在想什么？"白砚问。

"在想大学的事。"

"什么方面？"

"不知道。"我说，"就是觉得……很奇怪。高中三年，每天都在想高考，想分数，想排名。现在高考考完了，分数也出来了，志愿也填了。忽然觉得前面空了。"

"不空。"他说，"前面的事更多。"

"我知道。但那种感觉不一样。高中的目标是明确的——考高分，上好大学。大学之后呢？学卫生事业管理，然后呢？工作，赚钱，然后呢？"

我停了一下。

"好像越往后走，路越宽，但也越模糊。"

他沉默了一会儿。

"模糊不一定是坏事。"他说，"高中的路太窄了，窄到只有一条——高考。你走在那条路上，不用想方向，因为方向已经给你定好了。但窄路走久了，你会忘了路是可以自己选的。"

"所以你是在说，模糊是因为选择变多了？"

"嗯。选择多了，路就模糊了。但模糊的路才是自己的路。"

我看着他。他的侧脸在星光下看不太清楚。

"你什么时候变得这么会说话了？"我问。

"一直都会。只是以前没人问。"

我笑了。

风从山谷里吹过来，带着夜晚特有的凉意。不是冷，是那种让人清醒的凉。像夏天傍晚刚下过一场雨之后，空气里残留的水汽。

"白砚。"

"嗯。"

"你说我们以后会怎样？"

他没有立刻回答。脚步声在土路上发出轻微的沙沙声，和虫鸣混在一起。

"不知道。"他说，"但不管怎样，你都得把那三本书看完。"

我愣了一下，然后笑出了声。

"白砚！"

"认真的。"他说，语气里没有开玩笑的意思，"曼昆那本，第一章的课后习题你至少要做一遍。"

"你能不能不要在这种时候提学习？"

"什么时候提都一样。"

我伸手推了他一下。他没躲，身体晃了一下，然后稳住了。

"你推人的力气越来越大了。"他说。

"那是因为你欠推。"

他看了我一眼。星光下，他的眼睛很亮，像两颗被擦过的黑曜石。

然后他忽然停下了脚步。

我也停下来，看着他。

"怎么了？"

他没说话。他看着我，目光里有一种我从来没有见过的东西。不是紧张，不是犹豫，是一种很认真的、很安静的、像是在做某个重大决定之前的凝视。

"白砚？"

他往前走了一步。