孩子出生以后，日子变得手忙脚乱。厉锋给孩子起了名字厉归尘，历经风沙之后，终有归处；漂泊半生，归于红尘。小名，胡儿，苏眠取的。很简单因为是在胡地生的。

苏眠从来没想过，那么小一个东西，能把两个人折腾得团团转。

饿了哭，尿了哭，睡不着哭，睡醒了也哭。哭起来没完没了，小脸憋得通红，嗓子都哑了还在哭。

厉锋第一次抱他，手都在抖。

“怎么……怎么这么软？”他问。

苏眠躺在床上，看着他抱着那个皱巴巴的小东西，小心翼翼的样子，忍不住笑。

“你就那么抱着，没事的。”

他还是抖。

周大娘在旁边看着，笑得直不起腰。

“行了行了，给我吧。”她把孩子接过去，熟练地拍了拍，“你们俩啊，慢慢学。”

学了一个月，总算有点样子了。

厉锋学会了换尿布。虽然换得慢，但至少换上了。苏眠看着他笨手笨脚地把尿布叠好，垫在孩子屁股下面，然后长出一口气的样子，心里软得一塌糊涂。

他也学会了哄睡。

把孩子抱在怀里，轻轻拍着，在屋里走来走去。那小小的身子趴在他胸口，小手攥着他的衣襟，睡得呼呼的。

苏眠有时候半夜醒来，就看见他抱着孩子在屋里走。

月光从窗缝里漏进来，照在他身上，照在孩子身上。他低着头，看着怀里那个小东西，眼神软得不像话。

她看了很久，舍不得出声。

***

孩子三个月的时候，会笑了。

第一次笑是对着厉锋的。

那天厉锋抱着他，不知怎的，那小东西忽然咧开嘴，露出粉粉的牙床，笑了一下。

厉锋愣住了。

他低头看着那个笑，看了很久。

然后他转头，看着苏眠。

“他笑了。”他说。

苏眠笑着点头。

“他对着我笑的。”他又说。

苏眠还是笑着点头。

他又低头看着孩子，看着那张小小的脸，看着那个还没收回去的笑。

他忽然把孩子抱紧了些。

苏眠看见他的眼眶红了。

她走过去，轻轻环住他们父子俩。

“厉锋。”她轻声说。

他没说话，只是把孩子抱得更紧，把脸埋在她肩上。

***

厉锋已经很久没有天天出去接镖了。

他隔很久才出去一趟，走个三五天就回来。剩下的时间，都待在红柳集，待在这个小小的土房里，待在她和孩子身边。

他给孩子做玩具。

用木头削的小刀，小小的，刚好能让孩子握在手里。用羊皮缝的小球，塞进干草，软软的，不会砸疼。用胡杨枝编的小篮子，让孩子装他捡来的小石头。

孩子很喜欢那些玩具。

尤其是那把木刀。

刚会爬的时候，就抓着那把木刀不放。会走了，就拖着那把木刀满屋子跑。摔倒了，爬起来，继续跑。

厉锋就坐在旁边看着，嘴角带着一点笑。

“像你。”他说。

苏眠愣了一下，看着他。

他从怀里掏出一样东西，递过来。

是一把匕首。

很小，比手掌长不了多少，刚好能握在手里。刀鞘是皮制的，缝得很精细，上面镶着几颗小小的绿松石，在阳光下泛着柔和的光。

苏眠愣住了。

她接过来，抽出刀。

刀刃很薄，很利，在阳光下闪着冷冷的青光。刀身上刻着两个字——很小，她凑近了才看清。

“絮·锋”。

她的名字和他的名字，刻在一起。

“你……”她抬起头，看着他。

“才做好，上面的宝石不好找。”他说，

苏眠看着那把匕首，看着那两个字，眼眶忽然酸了。

他伸手，揉了揉她的头发。

苏眠握着那把匕首，握得紧紧的。

绿松石硌着她的手心，有点疼。

但她舍不得松手。

这是她的。

是他给她的。

孩子还在屋里跑来跑去，拖着那把木刀，嘴里咿咿呀呀地喊着什么。

阳光从门口照进来，落在他身上。

***

孩子两岁那年，厉锋给敦煌去了封信。

信写得很短，就几行字：义父，我当爹了。是个儿子。身体好，像他娘。随信附上一张苏眠画的孩子画像。

三个月后，回信来了。

是一个包袱，托商队捎来的。

包袱里有一套小衣裳，针脚细密，一看就是手工缝的。还有一把小银锁，锁上刻着“长命百岁”四个字。另有一张纸，上面歪歪扭扭写着几个字：好好养，别亏着。

厉锋看着那几个字，看了很久。