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他的字清瘦劲挺，撇捺如刀，转折处却带着不易察觉的温润。阿浮在旧纸背面，用烧黑的树枝一笔一划地临。炭条易断，她得很小心，写出来的字总是灰扑扑的，风一吹就模糊。
有次她捡到半阙他作废的词：
“夜寒袖湿灯花老，孤馆春迟。更漏声稀，一枝梅影过窗西。”
纸被团得皱巴巴，墨迹在“窗西”二字上泅开一团。
阿浮小心抚平，压在枕下。
后来许多个熬不下去的夜里，她会拿出来看。
纸渐残旧，墨迹渐淡，像她心里那点见不得光的念想。